Cazador cazado

Debo reconocer que la pandemia me cagó olímpicamente la cacería de almas que venía haciendo en bares y afines allá lejos y en el verano. Luego de 152 días de confinamiento, salí a la calle como un vampiro sediento, sabiendo que iba a ser difícil -sino imposible- la tarea del encuentro fortuito, y más aún de la charla espontánea, tomando en cuenta que en cualquier noche de copas la gente tiende a soltar la lengua como si se les fuera la vida en ello. El pueblo estaba arruinado. El viento no hacía más que levantar polvaredas insistentes en las esquinas. Tal vez después de todo el barbijo fuera la bendición para no tragar tanta tierra. 

Me senté en un banco derruido de la plazoleta de barrio. 

Como si un dios inexistente escuchase mis plegarias de pronto llegó ella: una mujer que había pasado ya la mitad de su vida. Se sentó al lado mío sin temor, a una distancia prohibitiva para el momento pandémico existente. 

Charlamos. Me dijo que cada año es peor, porque la poca felicidad latente duele más que un corazón aplastado. 

– Cada momento -dijo- se siente como el último caramelo. Uno se levanta habiendo dormido poco y con un gusto metálico en la boca, sabiéndose extraviado, siendo perdedor de cualquier número que vaya a jugar a la lotería. Vivir el momento sin intentar adivinar el futuro y habiendo disfrazado al pasado es un deber moral para los que tenemos muchas décadas, porque en el futuro simplemente no hay nada, y el pasado bueno… qué agregar a una sucesión de desaciertos. 

Y se fue, dejándome en un estado de inanición completa. 

Antes de llegar a la esquina dió media vuelta y me hizo una cómica reverencia. 

Ahí me dí cuenta de que yo había sido el cazador cazado. 

Patricia Lohin

Foto Margarita Fresco

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