Pablo

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Ocho de la mañana. La estación de buses es el mismísimo infierno. El calor mezclado con el olor de los caminantes errantes y algunos pasajeros mal dormidos es insoportable. Elijo salir a la plataforma de salida. Me estaciono con mi valija de mano demasiado temprano, esperando que en algún momento los choferes empiecen a recolectar viajeros.
A mi lado una muchacha enciende un cigarrillo. La observo.
Demasiado producida para mi gusto. El maquillaje alrededor de los ojos ha comenzado a hacer grieta y con cada pitada de cigarrillo se adivinan líneas prematuras en la comisura de sus labios que resaltan con un labial color chicle. De pronto sus ojos encubiertos detrás de unas pestañas artificiales me miran. Esbozo una sonrisa bastante prefabricada y le digo que es demasiado temprano para fumar. Ante mi afirmación toma el cigarrillo y ensaya una pitada profunda echando el humo en mi dirección y mirando hacia el infinito.
Me acerco y le digo que soy Pablo, y que estoy retornando a casa. Espero que el colectivo salga a horario, uno nunca sabe, las rutas, los animales que se cruzan, los camioneros, los piquetes, el sol resquebrajando el asfalto. Vuelve a mirarme, esta vez adivino un brillo que ahora es opaco y que me inunda el alma. Demasiado herida para mi gusto.
Me dice que se llama Micaela, y que tiene menos de treinta. Nos sentamos juntos, sabiendo anticipadamente que tenemos boletos para asientos contiguos. Le digo que tengo más de cincuenta. Ensayamos un prefacio para ponernos al día. Ella por muchos lugares, yo por otros tantos. Distintos amores enmarañados que nos dejaron a ambos al costado del camino. Estoy cansada me dice y busca refugio en mi hombro.
Pensé que podía enamorarme en ese preciso instante, de su boca sin brillo labial, de sus palabras una vez que estuviesen despojadas de tanta aridez, de mi necesidad de protegerla. Al llegar a destino me despido con un beso en la frente. Demasiado arriesgado para mi gusto.
Patricia Lohin
Foto Rene Stuardo
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Uno se acostumbra

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Uno se acostumbra a escribir entre líneas, a callarse, a adaptarse.
A andar en el auto con la luz prendida del combustible, a pensar que nos vamos a quedar a pata, a que el vecino le siga pegando al perro, a ver a un niño en cuclillas llorando en un rincón, a estar en una relación que nos quita todo, a andar en la bici con las gomas desinfladas y sin frenos, a vivir con la reserva de energía a punto de colapsar, a dormir poco o demasiado, a llorar antes de que salga el sol, a dar besos con la boca cerrada.
Uno se acostumbra al desamor, a huir, a no hablar, a no pedir lo que podría ser un sí como respuesta, a las tardecitas mirando el poste de la luz prendido anticipadamente, a que no alcance la guita, a que el corazón salga huyendo de tantos sentires.
Uno se acostumbra a una vida desencajada, sin sentido y sin sentires, a los secretos a voces, al quilombo existencial, a perder el tiempo, los objetivos y los sueños, a que nada es como lo habíamos soñado. Uno se acostumbra al frío gélido de la cama vacía igual que la taza del desayuno a estar perdida en la mesada de la cocina.
Uno se acostumbra a esperar, mientras afuera se están muriendo, se están matando de hambre, de guerras y desesperanza. Mientras nos están robando frases hechas con tintes de que lo imposible se puede.
Entonces no queda otra que seguir esperando, arrodillados en el primer banco de una iglesia de pueblo, rezando a San Benito o San la Muerte, implorando no ser abandonados una vez más, achicharrados de tanto dolor.
A lo que uno no se acostumbra tan fácilmente es a que las cosas salgan bien, al silencio del atardecer mientras uno está pleno, a que el corazón baile sin pedir permiso, a ser amado en correspondencia.
Para estos menesteres uno no se acostumbra.
Patricia Lohin
Foto © María Tudela Bermúdez
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