Maldita madrugada. O maldita noche que me hace levantar al alba.
Este alba que se despierta dando vueltas circulares, otras vueltas que no giran alrededor de nuestra cama ni de la mesa de la cocina; o alrededor de tu figura o del halo de fragancia que emanaba tu pelo, cuando dejabas que yo te rodeara buscando la boca húmeda.
Esta madrugada sin fin y repitente, que me recibe con medio cuerpo frío, media cama tendida, media casa vacía, medio auto encendido, medio diario leído, media vuelta a la plaza, media vida solitaria.
Me ahoga el exceso de tu presencia detrás de los muebles que no he tocado: un almohadón habita la misma silla de siempre al lado de la ventana, la manta doblada en el respaldo del sillón, tu taza esperando la tibieza del agua, el patio con tus plantas, la regadera de metal oxidado esperando.
Salgo a la vereda y nos convenzo a mí y al auto de arrancar y hacer unas cuadras.
Estaciono en una esquina y hago que hojeo el diario.
Pueblerinos, desconocidos, transeúntes, vagos, trabajadores, estudiantes, caminantes, desvelados, taciturnos, ensimismados. A todos los miro cruzar la plaza, o dar vueltas circulares sin mirar nada especial.
La luz del sol es apenas una adivinanza. El curita nuevo abre la puerta de la iglesia. Las luces artificiales se van atenuando. Me bajo del auto y entro en la iglesia.
Baño mi frente de agua bendita y me siento en el último banco. El altar es una foto polaroid desenfocada. Sólo te veo a vos caminar hacia mí, joven, viva y sonriente.
Parpadeo y esa imagen queda pegada en la foto.
Apenas pasadas las ocho y retorno a casa.
Allí estamos vos y yo, juntos y de la mano colgados en la pared del living.
Patricia Lohin
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