Campo minado

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Antes nos amábamos. Bien o mal, pero nos amábamos.

En las escaleras, en el placard, al costado de la heladera.

Antes la pava emitía chillidos histéricos, anunciando que el agua estaba ya recontra hervida, recontra caliente.

Antes, todo hacía ruido. La cadena del baño, el lavarropas, los carrillones de los balcones, el perro del vecino ladraba desaforado, la alarma de la esquina soñaba que sonaba y algún que otro vehículo tuneado gastaba sus gomas cuando el semáforo aún no se había puesto en verde.

Antes la lluvia mojaba, y de la ducha salían burbujas de colores, con aroma a frambuesa y jazmines.

Antes la comida estaba caliente, y el vino se ventilaba por la boca de la copa, mientras mi aliento unido al tuyo formaba huracanes dentro de la cocina. Antes sonaban Clapton, Dylan, Nick Drake, los Rolling. Antes la cerveza se servía sin espuma en un sólo jarro y yo tomaba de ese mismo sólo para hacerte enojar.

Antes el pasillo que lleva a mi habitación era la búsqueda del tesoro, un sendero para ser sembrado de ropas, una carrera de obstáculos con paradas y refrigerios llenos de fruta fresca.

Ahora sólo hay sombras en cada rincón, y las paredes parecen desmoronarse como si fueran los muros de un castillo de arena. En huelga están los cubiertos, la heladera, los individuales y las copas de vino. Los cuchillos para cortar carne ya no se trenzan en breves batallas para ser afilados, mientras mueren oxidados en el último cajón del bajomesada.

Antes nos amábamos. Bien o mal, pero nos amábamos.

Y la casa era algo más que un campo minado de recuerdos.

Patricia Lohin

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