Nuestros

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Arte: Jerome Romain

Encuentro lágrimas de tinta negra

Que un día triste de esos lejanos y pasados

Derramaron  mis ojos,

Sobre el marco de la ventana

Que da al oeste de nuestros sueños.

Nuestros…

Qué palabra mágica y hechicera,

Que esta mañana

Danza en la vereda de mi casa,

Bajo el sol tibio de las diez,

Besando las hojas del jazmín azórico

Que se desprendieron y extraviaron

Con la tormenta del último atardecer.

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Entre líneas

Eric Kellerman

De pronto me puse a divagar, estoy sola, lejos de casa, cerca del agua, lejos de las comodidades. De pronto lo único que tengo para escribir son las hojas de un libro que estoy leyendo. Cómo sería escribir entre las líneas de un libro?

Opción A: atenerse a hacer apuntes sobre los párrafos leídos. Corchetes, párrafos subrayados, marcador flúo, resúmenes de coté, signos de exclamación e interrogación.

Opción B: ignorar totalmente las letras, las palabras, las líneas, escribir cruzado, atravesado, cortito en los márgenes, un poco más largo en el pie de hoja, hacer nuestra historia, ignorar lo escrito.

Si el libro fuera muy bueno –la discusión sobre qué es un libro bueno o malo no es tal, para gustos los colores-, en la primera opción estamos a salvo, escribiremos sin peligros, sin tropezar y sin pensar mucho, quitando un poco de aquí y de allá. Lo más osado que podemos hacer es ser un poco críticos, pero ningún intento por tirarse de un renglón o de una hoja. Eso sí, un futuro lector podría tener prejuicios si comienza a leer nuestras anotaciones, podría gustarle lo mismo que a nosotros o pensar lo mismo, después de todo así es como se forman las masas uniformes, uno piensa en blanco y todos los demás dicen “si qué bueno! revolution!”.

Para la opción B da igual la calidad del libro o su contenido, si está en nuestro idioma, si lo entendemos o no, si nos aburre o nos da risa. Acción desopilante la de escribir en un libro de algo que el propio libro no trata. Qué diría el futuro lector del mismo? Optaría por el libro o por nuestros apuntes? Nuestra lapicera se volvió loca y atrevida, desordenada, acalló las otras voces y se hizo protagonista. No copió frases ni palabras, las inventó todas. Pero también cometió errores. Y es ahí cuando nos preguntamos cómo llegamos hasta ahí?  Igual a no ponerse mal, ya es imposible volver atrás, tachar sería una locura, arrancar las hojas estropearía todo el lomo y atentaría contra la cordura de las otras hojas.

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Y al fin desistir

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Arte: William Whitaker

Parada frente a la línea del horizonte,

Inmóvil, fija y pétrea línea divisoria.

Mi sombra muda, envarada e incoherente.

La punta de mis pies

Acarician el borde del abismo.

Los dedos se doblan cual garras,

Como si aún quedara algo a que aferrarse.

Imagino alas que no tengo

-¿Acaso ayer no estaban adosadas a mi espalda?-

En consecuencia derramo un torrente de lágrimas,

Como un acto de  falsa nobleza antes de dejar de sentir.

Lágrimas sin sabor,

Opacas, cobardes, vacías y mustias.

El pecho opresor, vulnerable  y doliente

Me recuerda que me abomino desde el preciso instante

En el que abrí los ojos y desistí.

Tal vez el mismo día de mi nacimiento

Ya estuviera escrito que no iba a llegar

A la eternidad de los prados verdes,

A la calidez de las cocinas especiadas

O a la tibieza del roce de las sábanas blancas.

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Y qué hacemos ahora.

Patricia Lohin

Llévame contigo – Luis Beltrán

Y qué hacemos ahora

Que el otoño cerró sus puertas

Dejando al desnudo

El alma y sus miserias.

Traéme la manta,

Esa de telar,

Y auyentá

Todos los miedos y escalofríos.

Mirá:

En el cuarto de al lado

El amor se mece.

Alcanzás a oír un susurro?

Son las canciones de cuna

Que ya no nos pertenecen.

Es el amor que se escurre.

Es el invierno sin sopas, ni leños

Ni mantas de telar,

Que se filtra por tus pupilas.

Y que hacemos ahora

Atrapados por tanto frío?

Yo

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